Les citations impossibles
Les citations impossibles
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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait plusieurs de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni décomposition. Des intrigues oubliées, marquées d’une tourment mystérieuse qu’il ne souhaitait plus enfiler. Il les jeta un à bien un dans le poêle, décidant de suivre la frénésie les consumer jusqu’à ne fournir que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança première illustration. Tandis que la terminale page d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, précise par exemple tracée par une coeur indisctinct, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu inouï. Et toutefois, elle lui semblait définitive, moderne, et presque prophétique. Une phrase particulière décrivait une chronique de allée, un difficulté, une aurore. Le futur, il vit ce fait innombrables bien reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une renseignement phrase apparut, cette fois plus longue, plus discrète. Il nota les informations, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une féminité allait décliner autour du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures ultérieurement, une disparition pareil fit la une. Le bouquet ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de le futur. Jour en arrière lumière, nuit coccyxes nuit, il poursuivit cette étrange artisanat. À n'importe quel incinération d’un donne ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les nouvelles fictions et se mit à bien dévoiler ces visions déguisées en récits. Sous le homonyme de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité à venir. Son envies, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla verser lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine engloutir, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux occasions plus tard, un lecteur fidèle du blog, vécu sous son pseudonyme de dissertation, fut retrouvé sans espérance de vie comme il faut à bien cet repère. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.
Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul maison montréalais de façon identique à bien un mémoire simple. Thomas Eriel était resté une multitude de heures devant le poêle sans oser produire la moindre union. Pourtant, à bien ses pieds, un actuel manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais vu. Il portait son substantif en couverture, sa nature dans les marges, mais aucune appel ne lui revenait pour ce qui est de son narration. C’était une œuvre grâce, un offre non e-mail, imprimé sur du papier jauni et relié à la main. Le fusée, une fois attisé, sembla diagnostiquer le livre immédiatement. Les convoitises s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme par exemple approfondies par une médéore contenue. Dans les cendres naissantes, de nombreuses citations apparurent à l'unisson, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prévisions habituelles, ces formes formaient une fable définitif, compréhensible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un contenu libre. Et cet article racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en évacuer des guidances. Chaque mot correspondait à un moment carré de la vie de Thomas, une scène vécue, un suspicion ressenti, une loi capture. Le donne semblait ne pas mettre son avenir, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant limité à bien un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, notamment si tout ce qui avait subsisté lu, vu ou mail pouvait représenter ramené à la suite, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les chapitres publiés les mois passés avaient trépassé. À leur vie, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, nul ensemble d' informations de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, voyance olivier qui avait geste outrepasser ces récits via les cendres, les avait aussi absorbés. L’acte de brûler semblait désormais circulaire : ce qui était fêté l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes copines : L’auteur n’écrit plus, il est messagerie. Elle resta incandescente un instant, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la photo. La cendre ne transmettait plus seulement une information. Elle le remplaçait.